Poema

Father and son

Dos piezas genéticas se unen
en el océano blanco,
mezclado y revuelto,
con hipocampos conducidos por impulso propio.
Es el ocaso mismo,
el que se da la mano con el alba;
Es la tierra,
de día y de noche.
Es el deshielo,
que se vuelve témpano
en el medio del bosque helado.
Será el césped,
que ya es,
y que mañana volverá a crecer
tal vez,
en la solitaria campiña
cuando la luna quede triste
y alumbre sin sombra.

Silamim

Poema

Color

Negra es su alma,
negro su corazón,
negros sus brazos,
negro sus pelo,
negros sus ojos,
menos sus dientes.
Es un punto en el dominó
desplazándose en la arena
con pies infranqueables,
inmunes al fuego sagrado de la playa
cuando el sol sonríe sin barreras en el medio.
Es el elemento preparado desde la génesis misma,
pues el ébano es capaz de sostenerse por peso propio
entre algodones o arenas,
en las jaulas o fuera de ellas.
Aquí mismo navega,
cuando la amargura del chocolate
no se derrite ante la más intensa de las temperaturas.
Sobrevive,
como antes.
Sobrevivirá,
como siempre.
No hay oscuridad capaz de esfumarse.

Silamim

Poema

Punta

Punta negra de recuerdo
en mi mente infantil florece.
Desde lejos, muy de cerca
lo siento
siempre a mi lado
como un angel infaltable,
inolvidable,
inalcanzable.
Así, como cada paso que doy
por la vida,
hasta que nos encuentre
en el mar del paraíso,
como antes, cuando la abstracción no existía;
como mañana, cuando la abstracción sea real.

(Necochea, verano de dos mil 7)

Silamim

Poema

Soy

Soy del cielo más grande
de los cielos prisioneros;
soy de la tierra arenosa
de las arenas del fuego.

Soy de la triste muerte,
del poeta enamorado;
soy del amor eterno
del eterno ya olvidado.

Soy del firmamento inmenso,
del lugar más desolado;
soy del sol inmenso
que no esconde su pasado.

Soy de todas las estrellas,
del universo contagiado;
soy contagio en mi silencio
que nadie puede negarlo.

Soy del llano, paisano
donde la puna sólo es pasto;
soy pastura del renuevo
sobre un mar callado.

Soy pampeano, hermano
donde el lápiz ha pasado;
Mejor que nadie, tal vez,
para qué voy a negarlo.

Silamim

Jazz

MILES DAVIS

Podrán imitarlo,
nunca igualarlo

Miles Davis, creció en un acomodado barrio blanco del East St. Louis, ciudad a la que se habían trasladado sus padres desde Alton en Illinois donde nació el 26 de mayo de 1926. Sus primeros admiradores también fueron músicos blancos, fundamentalmente, Harry James y Bobby Hackett. Seriamente interesado en la música, tomó clases de Elwood Buchanan, trompetista ocasional de la orquesta de Andy Kirk, cuando aun no había cumplido los trece años. De este músico recibió su primer consejo que llevó a rajatabla durante toda su vida "..toca sin vibrato, ya temblaras cuando seas viejo". Ese fue el embrión de ese estilo liso y lírico, aparentemente frio pero emocionante hasta casi llorar.
Con 16 años cumplidos, tuvo la oportunidad de salir de gira con la orquesta de Tiny Bradshaw pero la negativa del padre se lo impidió. En 1944 escuchó por primera vez a Charlie Parker y Dizzy Gillespie en la orquesta del cantante, Billy Eckstine. Hizo amistad con él y "Bird" le aconsejó que se trasladase a New York. Una vez en la ciudad, Miles fue testigo directo de la cruenta batalla estilística entre lo viejo del jazz - el swing- y lo nuevo- el bebop-. Después de varias actuaciones a uno y otro lado de la Calle 52 con los creadores del nuevo sonido, estuvo capacitado para dar un paso crucial en su carrera.
En 1949, Miles germinó su primera obra capital en la historia del jazz. Junto al compositor Gil Evans y músicos de la talla de Gerry Mulligan y Lee Konitz entre otros, grabó "Birth Of The Cool", una obra que dio paso al celebre "Noneto Capitol" una empresa democrática que repartía responsabilidades entre solista, compositor y arreglista. En aquélla época sufrió su primera detención por consumo de droga y en 1951 fichó por el sello "Prestige" para el que grabó años después cuatro formidables álbumes que figuran entre lo mejor de su discografía. Atrás quedaban la tormentosa sesión de grabación con Thelonius Monk y su participación en el famoso quinteto de John Coltrane.
Precisamente la colaboración de Miles con Coltrane convenció a los jefes de la Columbia para que Miles firmara con ellos. En la arcas de Columbia, están algunas de las mejores grabaciones de Miles, entre ellas el obligatorio, "Kind Of Blue" grabado en 1959, las grabaciones en directo en el "Plugged Níkel" de 1965, el mil veces referenciado como el primer disco del jazz-rock de la historia titulado: "Bitches Brew" o el disco que inauguró la etapa eléctrica de Miles titulado "In a Silent Way" de 1969. En aquella época, a su alrededor se precipitaban los acontecimientos y en los años sesenta la psicodelia, y el rock llamaban con fuerza a la juventud de entonces y Miles no quiso apearse del autobús. Sus discos empezaron tomar un sesgo cada vez ruidoso y en sus banda predominaban cada vez mas los bajos eléctricos y guitarras amplificadas y si bien eso le ayudó a aumentar su popularidad entre las nuevas generaciones, su creatividad disminuía notablemente.
Poco después de un concierto celebrado en Madrid en 1990 se le manifestaron los primeros síntomas de una enfermedad que le llevó a la muerte. Falleció en Santa Mónica el 28 de septiembre de 1991. Nadie como Miles Davis, ha hecho corresponder las edad artísticas de su desarrollo estilístico con las distintas etapas del jazz. Su juventud estuvo ceñida al bebop, el tórrido sonido del hardbop, luego aliviado por la brisa del cool se apoderaron de el durante su adolescencia y las tentación otoñal del jazz eléctrico recrudecida en su ultima fase le ocupó hasta que le sobrevino la muerte. Miles se llevó el secreto de su música y de su vitalidad.

Poema

Eh vos, holgazán

Vos sabés que no sabés
lo que sabemos nosotros.
Porque no sos capaz.
Porque hacés vista gorda
como un mal bicho;
como un mal chico;
como un carbón que jamás será brasa,
ni aún frente a los sublimes alquimistas del planeta.

Es un mundo irreal
el que te cobija,
el mundo de holgazanes de turno,
de malhechores abusadores del poder,
de ignotos individuos,
de reyes sin corona.

Ninguna tinta se compra
ni nuestras manos se venden
por miserias de miserables,
pues en nuestras pupilas
no habitan rincones
con la oscuridad como fondo
de un escenario impuro.

Elegiste tomar un atajo
hacia la ambición mediocre como estandarte.
Y duele verte
detrás de los armazones de yelmos robotizados
fomentados por fórmulas químicas berretas.

Un copista por elección?,
Un hurtador de palabras privadas?
Un alcahuete prisionero de tu propio orgullo?
O es que no tenés orgullo?
Pues nosotros sí.

Y cuando la armonía
gane la pulseada
a tu osadía efímera
todo será mejor.
No como antes,
sólo mejor.

Silamim

Poema

100to

Siento la necesidad
de respirarte una y mil veces
en tus rincones más profundos;
de saborear la miel de tus alas
desplegadas al suspiro.

Siento la curiosidad
de recorrer las curvas del camino
y escalar las montañas
para beber del cáliz de tu mar
espumantemente oscuro.

Siento la urgencia
de hundir de un mordisco
la fruta permitida
en el triángulo ínfimo
de la encrucijada.

Siento, pienso y siento.
Y existo.
Pero una vez más
creo que viajo sin rumbo
con los planetas serenos
como habitantes predilectos de mi vuelo.
Allá y acá, tan lejos y tan cerca,
el volcán eterno, pasivo y dormido,
asoma su nariz
dispuesto a estallar en mil pedazos.

Palpita mi corazón,
que late y reproduce
su percusión fabulosa,
capaz de romper el silencio
que invade el sonido;
cuando ya ese sonido
silenciosamente se desvanece.

Silamim

Poema

Felicidad maldita

Ya el vino está derramado
en los felices cuerpos adornados
de turrones, garrapiñadas y panes dulces.

Ya la sidra está burbujeantemente fresca
en los felices corazones engañados
de luces multicolores y explosiones caseras.

El calendario ya tiene otras hojas,
nuevas.
El calendario no tiene respiro,
nunca.

En los cuerpos desalmados
no existe el festejo.
La partida y la llegada sobrevuelan
y golpean sin aviso,
como habitantes imperceptibles.

Son las almas penosas
de los hospitales desiertos,
ahí donde el olor a muerte asoma;
ahí donde la gracia se silencia;
ahí donde las voces son caricias del adiós.

Para ellos,
los habitantes de las camas del pueblo,
sólo hay dolor,
nada más que eso.
No hay horas ni días
apenas espera.

Afuera, la maldita felicidad
camina por las calles
y sonríe a carcajadas.

Silamim

Poema

Palabras hijas

Tus hijas te adoran cuando hablas,
y les gritas y les dices,
tus palabras inventadas.
Qué importa si estás solo?
Ellas están fugadas
en el aire arrebatado
por sus primas, muy lejanas.
Son ellas, las palabras,
de esa vida magullada.
Las amas, como nunca las has amado;
y despiertan, de la muerte aletargadamente manoseada.
Son tus tintas,
poeta nuestro.
Son tus niñas,
poeta extraño.
Es el puente silencioso el que ahora habla.
Eres tu, Bustriazo,
poeta de mi alma.

Silamim

Poema

Almas esfumadas

Que solo, tan solo que hoy te veo,
en la soledad desolada del recuerdo.
Que pena, la penosa pena del olvido,
que pega, golpea y me marea.
Estás solo, poeta nochernícola,
en la noche, trasnochada de tu noche.
Y te abrazan esas almas divinas esfumadas
como ángeles de una vida solitaria.
Ahí están, omnipresentes,
felices con el aura de una aparición fantasmal.
Porque eso eres,
poeta vivo.
Porque eso serás,
poeta muerto entre los vivos.
Por los días de los días.

Silamim

Poema

El es un gran chimango

Es una danza naturalmente bailada;
es un baile naturalmente danzado.
Pero a campo abierto también es una lucha,
por la supervivencia.
De eso se trata.
Son los gritones chimangos amaestrados,
los que van por la presa.
Son los danzarines gigantes del aire,
los que hablan hambrientos.
Son los reyes del llano, también sedientos,
dispuestos a no resignar un precioso trozo de algo,
invitación de un banquete perfecto.
Pero son dos en el mismo plan,
que se hacen tres, cuatro y cinco...
El llega primero. Y está solo en el circo romano
frente a los violentos que sobrevuelan
instintivamente asesinos.
Ellos son los kamikazes del llano.
Pero él es un gran chimango,
valiente, dispuesto a morir en el ruedo.
El arrebato es imposible;
la valentía de una imagen que se triplica es asombrosa.
Alrededor pega la resignación
y las amenazas se esfuman, fracasadas,
surcando los aires medanosos.

Silamim

Poema

Complicidad idiota

Que golpe, tan torpe,
de humanidad.
Que negro, tan negro,
de soledad.
Qué clase de sangre corre en tus venas
que se derrama en las mías?
Qué dolor te condena a esa dulce pena,
que apenas mi corazón?
Qué droga, tan vicia, la de la codicia,
que te acaricia?
Qué blanco ideal
el que vuela las setenta veces
tu cerebro mudo,
que te despierta instintivamente con motores de aliento, virulento?
Qué palabras te alarman, que te levantas,
caminas y te abalanzas?
Eres la pena viviente;
el títere inquieto;
el alcohol animalado;
el servil automático;
el feto del hombre que nunca serás.
Porque los días pasan Irremediosamente.
Tal vez mañana despiertes
con tus brazos esposados en invisibles hilos.
Y un tatuaje de sombra gigante harto de ti.
Harto de una complicidad idiota.
Harto de ser ya un idiota cómplice.
Lejos, muy lejos,
junto al fuego profano.

Silamim
(pal' jp)

Poema

Huracán animal

Cumbianderamente estoy
bajo el humo sordo,
navegando en un mar de alcohol.
La baja sucia edad me mira
amenazantemente furiosa.
Y a un metro, un ojo que revienta ensangrentadamente.
"Piñas van, piñas vienen
hay cumbieros que se mueven".
Mientras, las almas se hipotecan,
los brazos se entumecen,
los hígados se parten,
y la cabeza se contorsiona
en un huracán de instinto animal.
¡Gong!
Es el final.
Y los brazos homogéneos se hacen cuatro.
Hay vencedores y vencidos.
Pero no importa.
El dolor se interioriza solitariamente cuando los segundos se multiplican.
Lastima el intento.
Pero ellos prefieren morir en eso,
a cambio de un peso que será invertido en cerveza.
Yo, como fisgón del acto, prefiero agua.

Silamim

Harry Houdini

El escapista consiguió su fama gracias a las operaciones secretas que realizaba. Un libro reveló la verdad sobre el hombre que fue un mito de la magia

Numerosos ensayos y películas trataron la vida de Harry Houdini pero en el ochenta aniversario de la muerte de ese mago de fama mundial un nuevo libro revela su secreto mejor guardado: el gran ‘escapista‘ fue un espía.
La Vida Secreta de Houdini, que se publicó en Nueva York, repasa la biografía del artista desde la extrema pobreza que lo acompañó en sus primeros años hasta que le llegó el éxito internacional, su faceta de espía y el supuesto complot que acabó con su vida, la noche más mágica del año, la de Halloween.
El experto en magia William Kalush y el escritor Larry Ratso Sloman dedicaron varios años a consultar cerca de 700 mil folios de notas y documentos que les hicieron llegar a la conclusión de que el ascenso de la carrera del mítico mago se debió a un oficio más mundano, el espionaje.
Los autores vieron la luz cuando cayó en sus manos el diario de William Melville, el jefe del incipiente servicio secreto británico -el MI-5- de principios del siglo XX, en que se hacen numerosas referencias a Harry Houdini.
Según el texto, Ehrich Weiss, nombre ‘terrenal‘ del mito de la magia, mantuvo durante años contactos clandestinos con los servicios secretos de Estados Unidos y Reino Unido para informar de lo que veía en sus múltiples viajes alrededor del mundo. Todo ello a cambio de que lanzaran su carrera a nivel internacional.
Lo cierto es que, tras casi una década actuando en pequeños museos por el precio simbólico de un dime (diez centavos de dólar), de repente su magia llenó primero las portadas de los periódicos de Chicago, y posteriormente de todo Estados Unidos.
Las páginas de la biografía apuntan a un acuerdo de ayuda mutua con la policía de Chicago como impulsor de su mito.
Un hecho similar sucedió en Inglaterra, donde Houdini entró en contacto con Melville, quien le proporcionó varios contratos de actuación por toda Europa a cambio de que realizara labores de espionaje y contraespionaje para Scotland Yard.
Gracias a su fama mundial, durante los primeros años del siglo XX el ‘escapista‘ de origen húngaro informó puntualmente a los servicios secretos norteamericanos y británicos de las actividades de la policía alemana y siguió de cerca las actividades de los anarquistas rusos.
Sin embargo, en 1920 la muerte de su madre dio un giro a su actividad como espía, y a partir de ese momento dedicó todos sus esfuerzos a desenmascarar a adivinos, médium y todos aquellos que creían que podían contactar con los muertos, ya que los consideraba unos farsantes.
Esta cruzada le llevó a enemistarse con uno de sus grandes amigos, Sir Arthur Conan Doyle, escritor que dio vida a Sherlock Holmes. Durante muchos años lideró el movimiento espiritista y consideraba a Houidini un poderoso médium.
El libro sugiere que la caza de brujas iniciada por Houdini pudo provocar que ese movimiento urdiera las dos agresiones físicas que sufrió el ilusionista los días previos a su muerte, y que le causaron las lesiones internas que provocaron su fallecimiento, tras realizar su última actuación en Detroit.
Los antecesores de Houdini
Houdini no fue el primer ilusionista de la historia en colaborar con los servicios de espionaje. Antes, a mediados del siglo XIX, el francés Jean Eugene Robert-Houdin fue enviado por su gobierno a una de sus colonias, Argelia, para atemorizar a los nativos con el poder de la magia francesa.
Durante la Segunda Guerra Mundial, el ilusionista norteamericano Joshep Dunninger colaboró con las fuerzas armadas de los Estados Unidos para mejorar sus técnicas de camuflaje.
En los años 50, la agencia Central de Inteligencia de los Estados Unidos (CIA) contrató al taumaturgo John Mulholland para que entrenase a los agentes, por ejemplo, para que pudieran introducir drogas en la bebida de sus objetivos.
Y durante la Guerra Fría, los desertores de Alemania del Este eran evacuados del país en coches que contaban con cajas en el maletero iguales a las que usaban los ilusionistas en los escenarios para sus trucos de desaparición.

Poema

Que ya no es

Me acuerdo, cierro y beso.
No lloro la angustia;
no lloro su ausencia;
pero me parte la muerte
y me enfada la solitariamente noche.
Una y otra vez,
sin él,
sin el ángel que fue y voló sin pena,
muertamente feliz.
Hoy aquí y allá, en algún lugar.
Su alma verdosa omnipresente
me acompaña,
siempre.
Pero ya nada es igual.
El lamento se eterniza profundamente en mi,
que no respiro su aire,
que no venteo su aroma,
que no escucho su risa.
Suena lejos y golpea en el recuerdo mentaloso.
Es su amor.
Que ya no es.

Silamim

Poema

Jamón del medio

Atorada, atada, empapada.
Es el calor, del sol, del horno, del fuego.
Y es también el hambre,
que golpea y marea en el vientre
inmigrantemente sórdido de la dama,
oculta,
muda tras el delantal,
animalmente desesperada
en el deseo.
Se esconde,
en un manto de miedo irreverente
y asesta un golpe de boca,
feroz,
valientemente atrevido,
en la ausencia vigilantemente peligrosa.
Esa porción,
efímeramente saboreada,
es ya jamón del medio.

Silamim

Poema

Syrahcusana espera

La llama florece
de esa brasa que pareció muerta.
El calor renace
de ese cuerpo que pareció helado.
El canto se escucha
de esa voz que pareció muda.
¿Y qué verdades se dicen de realidades inciertas?
¿Y qué mentiras se cuentan, de adulteradas palabras?
Es un cambio, apenas eso;
y una botella de syrah evaporada con el dulce hilo efímero
por la esperadamente cita que nunca llegó (hasta ahora).

Silamim

Un Negro lindo

Just Basquiat

Fue el primer artista negro en aparecer en la tapa del magazine dominical del New York Times. Bajo el nombre de Samo (same old shit –la misma vieja mierda-) graffiteó toda New York.
Con una brocha empapada de pintura blanca pintó una pared y cambió la historia del arte. Sedujo a artistas y a galeristas.
Facturó millones. Antes de pintar, tuvo una banda punk. No hablaba de dinero, al menos del suyo. Adoraba la fama. Warhol lo admiraba y lo fichó como aliado y amigo.
Madonna se enamoró de él, un rato. Sus padres fueron su lastre. En una entrevista le preguntaron qué haría si supiese que le quedaban 24 horas de vida: luego de pensarlo mucho contestó que las pasaría con su madre y su novia. Murió de sobredosis de heroína a los 28 años, solo. Había nacido en 1960 en Brooklyn.
Su madre lo sobrevivió y no estuvo ahí. Su novia ya lo había abandonado, como casi todos sus amigos.
Su vida: un rugido que despabiló multitudes y lo ensordeció para siempre.
Hoy Milán lo festeja con lo que sus organizadores llaman la mayor retrospectiva jamás realizada sobre su obra.
El mundo entero lo venera sin fisuras y se babea ante la sola mención de su nombre.
El ya lo había intuido: la misma vieja mierda.

Las obras de bansky

Las obras de Bansky