Poema

Syrahcusana espera

La llama florece
de esa brasa que pareció muerta.
El calor renace
de ese cuerpo que pareció helado.
El canto se escucha
de esa voz que pareció muda.
¿Y qué verdades se dicen de realidades inciertas?
¿Y qué mentiras se cuentan, de adulteradas palabras?
Es un cambio, apenas eso;
y una botella de syrah evaporada con el dulce hilo efímero
por la esperadamente cita que nunca llegó (hasta ahora).

Silamim