Poema

Palabras hijas

Tus hijas te adoran cuando hablas,
y les gritas y les dices,
tus palabras inventadas.
Qué importa si estás solo?
Ellas están fugadas
en el aire arrebatado
por sus primas, muy lejanas.
Son ellas, las palabras,
de esa vida magullada.
Las amas, como nunca las has amado;
y despiertan, de la muerte aletargadamente manoseada.
Son tus tintas,
poeta nuestro.
Son tus niñas,
poeta extraño.
Es el puente silencioso el que ahora habla.
Eres tu, Bustriazo,
poeta de mi alma.

Silamim

Poema

Almas esfumadas

Que solo, tan solo que hoy te veo,
en la soledad desolada del recuerdo.
Que pena, la penosa pena del olvido,
que pega, golpea y me marea.
Estás solo, poeta nochernícola,
en la noche, trasnochada de tu noche.
Y te abrazan esas almas divinas esfumadas
como ángeles de una vida solitaria.
Ahí están, omnipresentes,
felices con el aura de una aparición fantasmal.
Porque eso eres,
poeta vivo.
Porque eso serás,
poeta muerto entre los vivos.
Por los días de los días.

Silamim

Poema

El es un gran chimango

Es una danza naturalmente bailada;
es un baile naturalmente danzado.
Pero a campo abierto también es una lucha,
por la supervivencia.
De eso se trata.
Son los gritones chimangos amaestrados,
los que van por la presa.
Son los danzarines gigantes del aire,
los que hablan hambrientos.
Son los reyes del llano, también sedientos,
dispuestos a no resignar un precioso trozo de algo,
invitación de un banquete perfecto.
Pero son dos en el mismo plan,
que se hacen tres, cuatro y cinco...
El llega primero. Y está solo en el circo romano
frente a los violentos que sobrevuelan
instintivamente asesinos.
Ellos son los kamikazes del llano.
Pero él es un gran chimango,
valiente, dispuesto a morir en el ruedo.
El arrebato es imposible;
la valentía de una imagen que se triplica es asombrosa.
Alrededor pega la resignación
y las amenazas se esfuman, fracasadas,
surcando los aires medanosos.

Silamim

Poema

Complicidad idiota

Que golpe, tan torpe,
de humanidad.
Que negro, tan negro,
de soledad.
Qué clase de sangre corre en tus venas
que se derrama en las mías?
Qué dolor te condena a esa dulce pena,
que apenas mi corazón?
Qué droga, tan vicia, la de la codicia,
que te acaricia?
Qué blanco ideal
el que vuela las setenta veces
tu cerebro mudo,
que te despierta instintivamente con motores de aliento, virulento?
Qué palabras te alarman, que te levantas,
caminas y te abalanzas?
Eres la pena viviente;
el títere inquieto;
el alcohol animalado;
el servil automático;
el feto del hombre que nunca serás.
Porque los días pasan Irremediosamente.
Tal vez mañana despiertes
con tus brazos esposados en invisibles hilos.
Y un tatuaje de sombra gigante harto de ti.
Harto de una complicidad idiota.
Harto de ser ya un idiota cómplice.
Lejos, muy lejos,
junto al fuego profano.

Silamim
(pal' jp)

Poema

Huracán animal

Cumbianderamente estoy
bajo el humo sordo,
navegando en un mar de alcohol.
La baja sucia edad me mira
amenazantemente furiosa.
Y a un metro, un ojo que revienta ensangrentadamente.
"Piñas van, piñas vienen
hay cumbieros que se mueven".
Mientras, las almas se hipotecan,
los brazos se entumecen,
los hígados se parten,
y la cabeza se contorsiona
en un huracán de instinto animal.
¡Gong!
Es el final.
Y los brazos homogéneos se hacen cuatro.
Hay vencedores y vencidos.
Pero no importa.
El dolor se interioriza solitariamente cuando los segundos se multiplican.
Lastima el intento.
Pero ellos prefieren morir en eso,
a cambio de un peso que será invertido en cerveza.
Yo, como fisgón del acto, prefiero agua.

Silamim

Harry Houdini

El escapista consiguió su fama gracias a las operaciones secretas que realizaba. Un libro reveló la verdad sobre el hombre que fue un mito de la magia

Numerosos ensayos y películas trataron la vida de Harry Houdini pero en el ochenta aniversario de la muerte de ese mago de fama mundial un nuevo libro revela su secreto mejor guardado: el gran ‘escapista‘ fue un espía.
La Vida Secreta de Houdini, que se publicó en Nueva York, repasa la biografía del artista desde la extrema pobreza que lo acompañó en sus primeros años hasta que le llegó el éxito internacional, su faceta de espía y el supuesto complot que acabó con su vida, la noche más mágica del año, la de Halloween.
El experto en magia William Kalush y el escritor Larry Ratso Sloman dedicaron varios años a consultar cerca de 700 mil folios de notas y documentos que les hicieron llegar a la conclusión de que el ascenso de la carrera del mítico mago se debió a un oficio más mundano, el espionaje.
Los autores vieron la luz cuando cayó en sus manos el diario de William Melville, el jefe del incipiente servicio secreto británico -el MI-5- de principios del siglo XX, en que se hacen numerosas referencias a Harry Houdini.
Según el texto, Ehrich Weiss, nombre ‘terrenal‘ del mito de la magia, mantuvo durante años contactos clandestinos con los servicios secretos de Estados Unidos y Reino Unido para informar de lo que veía en sus múltiples viajes alrededor del mundo. Todo ello a cambio de que lanzaran su carrera a nivel internacional.
Lo cierto es que, tras casi una década actuando en pequeños museos por el precio simbólico de un dime (diez centavos de dólar), de repente su magia llenó primero las portadas de los periódicos de Chicago, y posteriormente de todo Estados Unidos.
Las páginas de la biografía apuntan a un acuerdo de ayuda mutua con la policía de Chicago como impulsor de su mito.
Un hecho similar sucedió en Inglaterra, donde Houdini entró en contacto con Melville, quien le proporcionó varios contratos de actuación por toda Europa a cambio de que realizara labores de espionaje y contraespionaje para Scotland Yard.
Gracias a su fama mundial, durante los primeros años del siglo XX el ‘escapista‘ de origen húngaro informó puntualmente a los servicios secretos norteamericanos y británicos de las actividades de la policía alemana y siguió de cerca las actividades de los anarquistas rusos.
Sin embargo, en 1920 la muerte de su madre dio un giro a su actividad como espía, y a partir de ese momento dedicó todos sus esfuerzos a desenmascarar a adivinos, médium y todos aquellos que creían que podían contactar con los muertos, ya que los consideraba unos farsantes.
Esta cruzada le llevó a enemistarse con uno de sus grandes amigos, Sir Arthur Conan Doyle, escritor que dio vida a Sherlock Holmes. Durante muchos años lideró el movimiento espiritista y consideraba a Houidini un poderoso médium.
El libro sugiere que la caza de brujas iniciada por Houdini pudo provocar que ese movimiento urdiera las dos agresiones físicas que sufrió el ilusionista los días previos a su muerte, y que le causaron las lesiones internas que provocaron su fallecimiento, tras realizar su última actuación en Detroit.
Los antecesores de Houdini
Houdini no fue el primer ilusionista de la historia en colaborar con los servicios de espionaje. Antes, a mediados del siglo XIX, el francés Jean Eugene Robert-Houdin fue enviado por su gobierno a una de sus colonias, Argelia, para atemorizar a los nativos con el poder de la magia francesa.
Durante la Segunda Guerra Mundial, el ilusionista norteamericano Joshep Dunninger colaboró con las fuerzas armadas de los Estados Unidos para mejorar sus técnicas de camuflaje.
En los años 50, la agencia Central de Inteligencia de los Estados Unidos (CIA) contrató al taumaturgo John Mulholland para que entrenase a los agentes, por ejemplo, para que pudieran introducir drogas en la bebida de sus objetivos.
Y durante la Guerra Fría, los desertores de Alemania del Este eran evacuados del país en coches que contaban con cajas en el maletero iguales a las que usaban los ilusionistas en los escenarios para sus trucos de desaparición.

Poema

Que ya no es

Me acuerdo, cierro y beso.
No lloro la angustia;
no lloro su ausencia;
pero me parte la muerte
y me enfada la solitariamente noche.
Una y otra vez,
sin él,
sin el ángel que fue y voló sin pena,
muertamente feliz.
Hoy aquí y allá, en algún lugar.
Su alma verdosa omnipresente
me acompaña,
siempre.
Pero ya nada es igual.
El lamento se eterniza profundamente en mi,
que no respiro su aire,
que no venteo su aroma,
que no escucho su risa.
Suena lejos y golpea en el recuerdo mentaloso.
Es su amor.
Que ya no es.

Silamim

Poema

Jamón del medio

Atorada, atada, empapada.
Es el calor, del sol, del horno, del fuego.
Y es también el hambre,
que golpea y marea en el vientre
inmigrantemente sórdido de la dama,
oculta,
muda tras el delantal,
animalmente desesperada
en el deseo.
Se esconde,
en un manto de miedo irreverente
y asesta un golpe de boca,
feroz,
valientemente atrevido,
en la ausencia vigilantemente peligrosa.
Esa porción,
efímeramente saboreada,
es ya jamón del medio.

Silamim

Poema

Syrahcusana espera

La llama florece
de esa brasa que pareció muerta.
El calor renace
de ese cuerpo que pareció helado.
El canto se escucha
de esa voz que pareció muda.
¿Y qué verdades se dicen de realidades inciertas?
¿Y qué mentiras se cuentan, de adulteradas palabras?
Es un cambio, apenas eso;
y una botella de syrah evaporada con el dulce hilo efímero
por la esperadamente cita que nunca llegó (hasta ahora).

Silamim

Un Negro lindo

Just Basquiat

Fue el primer artista negro en aparecer en la tapa del magazine dominical del New York Times. Bajo el nombre de Samo (same old shit –la misma vieja mierda-) graffiteó toda New York.
Con una brocha empapada de pintura blanca pintó una pared y cambió la historia del arte. Sedujo a artistas y a galeristas.
Facturó millones. Antes de pintar, tuvo una banda punk. No hablaba de dinero, al menos del suyo. Adoraba la fama. Warhol lo admiraba y lo fichó como aliado y amigo.
Madonna se enamoró de él, un rato. Sus padres fueron su lastre. En una entrevista le preguntaron qué haría si supiese que le quedaban 24 horas de vida: luego de pensarlo mucho contestó que las pasaría con su madre y su novia. Murió de sobredosis de heroína a los 28 años, solo. Había nacido en 1960 en Brooklyn.
Su madre lo sobrevivió y no estuvo ahí. Su novia ya lo había abandonado, como casi todos sus amigos.
Su vida: un rugido que despabiló multitudes y lo ensordeció para siempre.
Hoy Milán lo festeja con lo que sus organizadores llaman la mayor retrospectiva jamás realizada sobre su obra.
El mundo entero lo venera sin fisuras y se babea ante la sola mención de su nombre.
El ya lo había intuido: la misma vieja mierda.

Las obras de bansky

Las obras de Bansky

Las obras de Bansky

El artista callejero millonario

Dos obras a cambio de U$S 2000.000

Una serie de retratos de Kate Moss y una copia de La Gioconda realizados por Banksy, un pintor de graffitis británico, alcanzaron una cifra récord en una subasta, informó hoy la sala Sotheby's, de Londres. Coleccionistas privados pagaron ayer cerca de 95.000 dólares por las serigrafías de la modelo, y 105.000 dólares por la representación de la obra de Leonardo da Vinci.En los cuadros, Moss aparece con pelucas de varios colores que recuerdan los retratos que Andy Warhol hizo de Marilyn Monroe. Por su parte, La Gioconda de Banksy, es una estampa negra con fondo verde.

El artista callejero logró notoriedad gracias a la adquisición de algunos de sus trabajos por personajes del mundo del espectáculo como Brad Pitt, Angelina Jolie, Jude Law y Keanu Reeves.Pero, sobre todo, su fama proviene por las bromas hechas a museos, que consisten en colocar allí piezas falsas para hacerlas pasar por auténticas. Así, en el Museo Británico de Londres, colocó la imagen de un cavernícola empujando un carro de supermercado en una piedra pintada supuestamente por un artista prehistórico. La galería de arte romano de ese museo tuvo expuesta la obra durante varios días hasta que el propio Banksy reveló lo que había hecho.

Su caso recuerda al de otro artista callejero muy famoso, Jean Micheal Basquiat, un especialista en graffitis que fue amigo de Andy Warhol, murió en soledad a sus 28 años y dejó una obra que no se deja de exhibir.

Fotos de Gabriel Rojo

Vida natural

musica

EL CHOQUE URBANO

Cuando el sonido está entre nosotros

El Choque Urbano pasó por Santa Rosa y cautivó, con un espectáculo vertiginoso de principio a fin, a los seiscientos espectadores que reventaron el Club Español.
¿Qué es El Choque Urbano?, basicamente un equipo que capaz de transmitir un mensaje cargado de ironía, humor, tristeza y alegría, con once personajes distribuidos en el escenario en donde cada uno es capaz de cumplir su rol protagónico y transportarse, como mágicamente, para ocupar la piel del otro.
El Choque adopta los sonidos diarios, esos que se escuchan pero que suelen pasar desapercibidos, y los convierte en melodías. Conducidos por Santiago Relin, el director musical que en todo momento deja la impronta de su omnipotencia, los alumnos emergen de sus tachos gigantes como cápsulas de acero y cobran vida fuera de ese cascarón metálico.
El ruido se ordena y la percusión tiene un sentido. Transformadas en criaturas salvajes que llegan al planeta, comienzan a deambular por el mundo santarroseño con pasos marcados y ruidosos tambores caseros y tachos de plástico reciclados. Nada más allá del mundo real.
Mientras avanza la obra y la percusión parece quedar en el olvido, hay tiempo para el baile que comienza con un malambo y diez pelotas de básquet picando sobre el suelo de madera. La danza nacional se confunde con la representación del deporte (el fútbol, básquet y ping pong) con el propósito de emitir sonidos, siempre en un espacio imaginario construído sobre el escenario y en el que todo parece estar permitido.
La inocencia infantil se representa musical y teatralmente. La burla al director del pez más pequeño queriendo deshonrarlo, es seguido del castigo.
En la timba se representa la esperanza del ser humano común, el que búsca el golpe de suerte para asomar la cabeza en tiempos de vacas delgadas. Siempre, con palmas, voces y gritos en idiomas propios en donde se licuan el argento, el francés, el ruso y el italiano, influencias de un país que abrió sus brazos en tiempos de guerras mundiales.
Relin llega con una bolsa en soledad y la arroja sobre el escenario. Es una bolsa que contiene sorpresas. Y esas sorpresas no son más que otras bolsas, con las que también es posible alcanzar el entretenimiento. Y, desde ya, el sonido particular agitado hacia arriba y abajo a los cuatro vientos.
Dos monólogos sonoros se roban la noche cuando una de las criaturas parece entrar en escena (con un gran manejo corporal) como ganando identidad propia mientras se prepara el terreno para el acto final. El otro, con el sonido de las palmas golpeando su pecho, el abdomen, las piernas y el chasquido de dedos como disparador de un nuevo concepto musical.
Esta recorrida urbana finaliza con la fiesta y los once actores involucrados en su propio peregrinaje. El club se convierte en una discoteca por veinte minutos incansables y a pura acción. El sampler casero vuela cuando las paletas de goma golpean con potencia sobre siete caños de pbc; el bombo no para un instante; las bocinas aportan su toque grácil y el punchi punchi está más vivo que nunca en un combo ideal de sonidos reciclados que El Choque Urbano se adjudica por un rato para luego soltarlos y dejarlos libres para que cada uno se los apropie.

Poema

Casualidades que matan

Uno las llama
y vienen?
Uno les grita
y aparecen?
Uno las siente
y se encienden?
Qué caminos son esos
de los infinitos enigmas telepáticos,
de los malditos arcángeles amorosos,
de los espacios y sonidos del tiempo,
de los segundos y minutos del viento,
de las páginas rutinarias de días sedientos,
de las dulces plegarias vociferantes,
del sabor trufal de un labio rociado?
Es la instintiva tentación casual
la que puede matarte!

Johnny M.

Desierto retratado (Jimmy Rodríguez)

Cuatro imágenes valen más que...

Frase

"El desierto es reticente a otorgar visas"

“El desierto pone condiciones muy duras para dejar un mensaje, es muy reticente a otorgar visas. Y en general expulsa, rechaza, a menos que uno desarrolle, como la flora y la fauna, cierta capacidad de adaptación. Es mi sello distintivo, creo que por eso se ha metido en algún lugar. Me conforma mucho más el perfil profesional que el laburo periodístico que he hecho alguna vez".

(Jimmy Rodríguez, fotógrafo)

Poema

Ando buscando
a ese pastor
para soñar
con la razón

Digame usted
donde estará
quiero saber
si me escuchará

Tal vez si estemos juntos podrá responder
toda su vida abrazada a mi propio ser

Alma verdosa

Ay, dónde estarás?
alma verdosa y arcángel de mi corazón
quiero llegar
abre tus brazos y vuela para darme un sol

No sé entender
ser superior
nubes de amor
quiero ser yo

Tomame ya
alma infantil
así soy yo
canto por ti

johnny m.

Poema

Espinas caldenosas


El verde ya no existe y las espinas caldenosas están muriendo.
Son hijas buenasmaleantes desgarradas por el metal filante arrasador.
Se encuentran en un todo.
Y atraviesan el túel redondoso para recostarse impávidas.
El molle transpira caramelo;
¿es acaso su lágrima?
Todos en el monte llanuroso que pronto mostrará su cara.
Cardosrueseantes mutantes; pastos punas gladiadores;
y el gramillal que duerme en su largo invierno.La chispa brotante se multiplica estructuradaY espera.
“Viento no enfurezcas tu aliento. No ahora. Déjalo. Guárdalo”.
El círculo se impone como pista circense.
Y gotean, indefensos, los trozos secantosos.
Es froteáspero/froteáspero.Y bang! Están liquidados.
Luzbelo se reproduce imponente, amenazante.
Extiende sus dedos brasosos y furioso, expone su rito.
Una luz rojamarillaintensa arde.
Grita su canción zumbeante y exige silencio.
Es su zamba, bella, hermosa.Es el temple de la quemazón.
Las víctimas caen desvanecidas, heridas, muertas.
Ya son grisesantes.
Luzbelo ríe, mudamente invisible.



johnny m.

abuelo

Hola abuelo, en qué lugar estás??